Всполохи, резкие движения, сбивчивый шепот, робкое "прости" в трубку, гудки. Прости.
Усталость, слабость, десять вечера, и словно весть из прошлого. Мои банальные "бывает" и "ясно". А он ведь даже не сказал, что их ненавидит. Забыл? Сделал вид?
И вообще. Зачем? Где смысл, где он?
Еще вечер, еще большая усталость, ссоры, нервы. Я потихоньку сдаюсь.

Не нужен. Не нужен. Не нужен.

Слушать. Тяжелые капли, неровный стук, нельзя открыть окно. Хочется вытрясти из головы все имена, пропустить кровь через фильтр, вымывая оттуда все привязанности. Стереть все царапины, шрамики, веснушки на руках, выкинуть все цепочки, фенечки, плеер с песнями Земфиры, дневники, коробочки, тетрадки, стихи Китса. Истеричка со стажем. Джокер милый. Прости, прости, это все я виновата. Как оказалось вот уже который год. Не в тех, не за то.

Прости. Пальцы дрожат, горло болит, бессвязные мысли. Прости. В глазах мутнеет изредка.
Ногти острые, смайлики в аське тошнотворные. Мне страшно, слышишь?
Кто тебя выдумал? Кто выдумал вообще, что случилось так однажды? Вот уже как год.
Простиии.